Ты ушла, и довольно об этом.
Я сходил за водой ключевой,
Вымыл пол и остался поэтом
С поседевшей за ночь головой.
Бросил в урну и ложку, и кружку,
И когда это не помогло,
На чердак зашвырнул я подушку,
Что твое сохранила тепло.
Не ударился в глупую пьянку,
Не рыдал в тусклом свете луны,
А принес из подвала стремянку,
Чтобы снять твою тень со стены.
****
Я устал. Мне уже не поймать этот снег.
Подставляю ладонь — он, шутя, от меня улетает.
До того унизительно нынче звучит — человек,
Что в сравнении с ним и фонарь до небес вырастает.
Я не стану сегодня таскать за собой свою тень.
Пусть идет, куда хочет,
и всласть отражается в лужах.
Пусть её не тревожит
трамвайных звонков дребедень.
Пусть никто не пугает её приглашеньем на ужин.
Постою, помолчу, погляжу на мятущийся снег.
Он ещё не лежит на карнизах свалявшейся ватой.
Он летит и летит, и моих не касается век.
Он, конечно же, синий и пахнет, естественно, мятой.
Мне не нужно трех раз, я могу с одного угадать
Почему так тревожно кричит на Неве теплоходик -
В Петербурге туман. В двух шагах ничего не видать.
Снег уже не идет. Он уходит, уходит, уходит…
Более подробно и предметно с творчеством поэта можно ознакомиться