[Angel1418]

Цитата

А вообще, Ангел, ну ты ж лингвист - должна понимать и поддерживать мою точку зрения.

представь себе я долго думала, как бы сформулировать свой ответ и наконец дошло: понимаешь, я тебе больше не как лингвист, а как переводчик и преподаватель отвечу: глаз замыливается, ты читаешь одно и тоже, плюс свои мысли в голове - ты уже не видишь разницы между своими мыслями и тем что на самом деле написано. В общем, даешь всем редакторов! Ведь ученики, даже самые хорошие тоже делают ошибки, хотя вроде сидели, проверяли... Ну, в общем, более или менее ясна моя мысль?
А насчет твоего описания встречи с Центром, я распечатала, ща в метро почитаю))))

[gandalf]

Амелит, с большой буквы - потому что подразумевала конкретного человека и хотела сделать на него ударение. Заметь, когда в тексте появилось имя, местоимение "он" я с тала писать с маленькой буквы.
А тебе самой-то что ближе: поэзия или проза? Совет дельный могу дать. Помнится, сама носила на суд одного человека свою прозу и стихи. Так он сказал, что, во-первых, проза мне удается лучше а, во-вторых, мне лучше писать эссе и заметки. Вот.

Ангел, че-то туплю, раза три твои строчки прочла . Старею, блин...
Глаз замыливается - это верно. Под конец мне вообще казалось, что пишут все об одном и том же . У тебя, кстати, сюжетики интересные, но, мне кажется, их доработать еще можно - ну там расширить, побольше lyrical digressions и всё в таком ключе.
И совсем забыла про Бормана! Вот уж поистине: краткость - сестра таланта: про ангелов, асфальт и звезду мне понравилось в этом разделе больше всего.
А насчет Центра - пожалуй, и правда предвзятость берет свое

[Amelita]

Гендальф, я никогда не откажусь от совета. Больше люблю стихи... проще получается писать...
а ты мне чего посоветуешь?

[gandalf]

Хм... я неправильно вопрос сформулировала? Тебе самой что ближе как творцу, т.е. кем ты себя больше ощущаешь - поэтом или прозаиком? Я лично хочу прозе больше времени уделять - стихи пишу исключительно по наитию, а прозу мне легко и "выдавить" из себя...
Мне и вправду твои стихи больше нравятся, чем проза - честное слово...

[Centr]

Уход в себя.

Через туман, сияющий светом со всех сторон, куда не посмотришь. Через время - ночи, дни, вечера, утра, часы, секунды. Через леса, города, пыльные дороги и сон...
Где-то останавливаясь, задерживаясь, опаздывая на несколько веков. Иисус мимо прошел, грозно посмотрел, потом с жалостью, потом улыбнулся. Этикет таков, что энропия осталась далеко в п(р)ошлом и теперь все действия основывались не на спонтанности, а на осознанности и понимании.
Я не помню, как называлось то необъятное широкое местечко, где портвейн и пиво прекращались только тогда, когда огонь переставал гореть не от того, что заканчивались дрова, а от того, что некому становилось их подкидывать. Мир стал куда менее содержательней.
Поэтому для начала избавься от ненужного, затем останься собой, или даже лучше тем кем ты хочешь быть, стань. Читай, мечтай, думай. А самое главное стремись. Тогда заходи ко мне в гости.

[Centr]

gandalf (Oct 4 2007, 02:13 PM) писал:

Вот, заливаю не литературное произведение, а скорее описание легендарной встречи с Центром.
Худ. произведением и не пахнет - просто хронология событий так сказать. Но может показаться интересным кому-то
Юрка

тока прочитал!
ну что сказать Ирочка, во-первых я не жалкого вида! ( и не думай, что я щаз пьян, я не пью уже с августа. ужас.) вот. а ещё я тогда не на речку вышел в нигляже, а но море из ущелья. вот. с бодуна. точно.
в-третьих я не японцем прикидывался тада охранникам, а германцем. стопудова.
короче есть неточности. я тоже напишу что-нить по поводу нашей встречи (со своей точки зрения) а точнее наверное продолжу с момента встречи на сходке. угу. вот.
так. кстати читая станицы этого топика ты сказала где-то, что я пишу от балды - это абсолютно так.
а ещё. Шкаф - козёл.

[gandalf]

Хм... хм... хм...
Ну река - море, не суть как говорится. Я склерозом страдаю.
Немец так немец, ок. Тоже, подозреваю, что не суть
Кстати, сходка у меня тоже описана, но ее я выкладывать не буду.
И еще. Шкаф - вовсе не козел, ибо я так давно не веселилась, как тогда!
А теперь по поводу жалкого вида. Ну блин - я же повторяю, я описала так, как увидела тогда. А тогда мне показалось, что жмется у стены какой-то несчастненький паренек, на Юрку совсем не похожий... Вот. Без обид!

[Борман Ольговичь Шинов]

просто интересно - это пошлая чернуха, или в этом действительно что-то есть? Если первое - то я удалю.

[Angel1418]

Цитата

просто интересно - это пошлая чернуха, или в этом действительно что-то есть? Если первое - то я удалю.

вот и я,как модер, это оч долго обдумывала... к ответу не пришла... помощь зала, плз!

[Шутиха]

Борман Ольговичь Шинов (Oct 11 2007, 05:45 PM) писал:

просто интересно - это пошлая чернуха, или в этом действительно что-то есть? Если первое - то я удалю.

не, чувак, ну у меня прям слов нет, одни эмоции и те матом. ФУ, БЛИН!вобщем ниче путевого(ИМХО)

[(=Наби=)]

Неа.. На тупую чернуху не катит...
Интересно... Но.. Как то особо прокомментировать времени сейчас нет...
ПО-моему эту вещь что бы точно осознать надо попозже ещё перечитать....

[Борман Ольговичь Шинов]

В общем да, не вышло из меня Сорокина.

[verlinda]

Стараюсь

[Шутиха]

Тут тоже хотела бы поделиться своим творчеством, рассказик, написанный мной где-то в районе год назад или около того.

Рождество.

Он не знал куда идет, зачем идет. Просто шел. Вернуться назад, к воспоминаниям, терзающим душу и сердце он не мог. Дом. его родной дом, полный всегда света, тепла и радости в один миг стал для него пустым и холодным.И вот он бежал...Но даже здесь на пустой заснеженной дороге тяжелые воспоминания шли за ним по пятам. Уже темнело. Голод одалевал его. Мороз становился все сильнее. Холодный злой ветер, почувствовав, что это маленькое создание из плоти и крови передвигается из последних сил и никуда уже не вырвется из его цепких ледяных рук, стал дуть еще сильнее. Он продувал ветхую одежонку и больно колол каждую частичку тела.Руки его окоченели настолько, что он уже перестал их чувствовать, а ноги почти его не слушались. Но человек шел. И вот где-то далеко впереди он увидел огни жилищ. Тогда он собрал последние силы воедино и побежал. Он стремительно несся туда, к людям, надеясь на доброту людскую, что какая нибудь семья пустит его на ночлег, накормит его и обогреет. Он задыхался от быстрого бега, ноги его подкашивались, а силы были на исходе. Но он достиг желаемой цели. Отдышавшись, он огляделся. Судьба принесла его в большое село. В каждом окне горел свет. Преодалевая врожденную скромность, он постучался в двери первого дома. Ему открыл сам хозяин. Едва странник начал излагать свою просьбу о ночлеге, дверь захлопнулась перед самым его носом. Он отправился к следующему дому, но там его ждало то же самое. Он ходил от дома к дому, но всякий раз сталкивался с черствостью и безразличием. И вот силы оставили его и он упал прямо на пороге дома, куда его в очередной раз не пустили. Холод и голод, два неразлучных друга, взяли над ним верх. Холодный злой ветер заполучив себе долгожданную добычу, радостно завыл и принялся неистово дуть, выгоняя из тела крохотного существа последнее живое тепло. И когда последняя частичка жизни покидала тело человека он вдруг подумал:"А ведь сегодня Рождество..."

[Борман Ольговичь Шинов]

Примерно год назад написал.

"Новый номер"

Он вошёл в комнату в белом, белоснежно-белом пиджаке. Он знал, что все обратят на него внимание, и ему было приятно. он был всеь в белом, и все окружающие расступались инстинктивно, тем самым признавая его, пусть минутную, секундную, но всё же власть над ними. Он посмотрел на их лица. Это было не просто удивление. Это был настоящий шок на лицах! В своём белом пиджаке он прошёл к своему креслу, сел в него и сказал:
-Я готов, задавайте вопросы.
-Vladimir Vladimirovich...-начал Джордж Буш.