[Angel1418]

Странно, но у меня нечтно такое же бродило в голове послений месяц.
Надо призать, что у тебя изложить это полуилось намного лучше! =)

[ploxish]

спасибо, конечно=) но еще более странно, что я придумал это лет пять-шесть назад просто в качестве шутки, после чтения какой-то очень мудреной книжки...

[Рокантен]

Существо.

Как-то раз, дядя Миша Задорнов выдал тему,
[1] что из талантливых людей, получаются хорошие артисты, врачи, инженеры, учителя, музыканты...а из тех, кто талантом не наделен - чиновники и начальники.
Некто Боря Усов, рекомендовал петь и работать,
[2] бухать, сообразно таланту...
Фразы запали в мозг. Принюхались, огляделись, расчистили себе посадочное место и засели.
Ну и ладно, сидели бы себе тихо. Не жалко.Но нет. Не вышло у них, скромно посидеть. Они друг другу ть, шутить, смеяться, обсуждать что-то...словом...там можно будет немного встряхнуться....отвлечься...
Или даже тупо напиться. В хлам. Хотя в моем случае - это проблематично. Поскольку если кто-то в кампании напивается сильнее, чем я, срабатывает мой стоп-кран... А первому напиться...не получается...сказываются годы активных литрбольных тренировок и совсем не скромные телесные габариты...

Короче. Нет, я не остался дома)), а отправился на место проведения обмывания.
В Зеленогорск.
...Автобус-метро...обычное начало дня...
Станция Удельная.
Все уже в сборе. Жаль что только трое, я четвертый...Виновник торжества готовит поляну на месте. Он пятый.
Приветы, рукопожатия, дежурное как дела...и как обычная ложь про нормально...
Едем...
Вопроса "почему один" - не задают...им скорее всего безразлично...да и знают они, что после второй стопки информация из меня пойдет со скоростью сто слов в минуту...что после четвертой - выложу всё...

Вован вернувшись после перекура в тамбуре, спросил:
- Сань, ты что такой грустный?
- Х*й сосал невкусный! -мелькнуло в голове – но озвучить это помешала контролерша, просьбой предъявить билет...

Прошел наряд милиции. Очень хорошо. Вас то я и жду, серенькие...проходите быстрее...
Одарив всех похмельным взглядом, менты не торопясь, в вразвалочку утащились в следующий вагон.
Встаю типа покурить. Захожу в тамбур. Черт. Следом две мадамы. Достают сигареты…
Начинают вяло трещать про то, как они классно вчера оторвались. Их вид подтверждает правдивость их слов.
Постепенно, разговор заходит подруге, которая сидит в вагоне…
Это надолго…
- Девушки, прикройте если что, Ок?
Сказал я достав карту скидок и пакетик с остатками скорости.
- Да без проблем и даже поделится не попросим.
Хихикают.
Делаю две дороги.
Правая…левая…понеслась…

...Полдень.
Серое небо, безветрие. Прохладный воздух, свежий никотин вентилирует легкие. Походка легкая, в голове просветление, даже появляется тяга к общению. Едем в гараж. В гараже осматриваем мотоцикл. Слушаем рассказ что-как-куда зачем.
После, заезжаем за углем и отправляемся к озеру открывать шашлычный сезон.
Бывают моменты когда сутки, можно измерять литрами. Это когда водка отличается от воды лишь запахом. Можно выпить много.
Даже очень. Литра полтора. И не почувствовать ничего. Главное, в литровых сутках - не общаться с трезвыми, разве что только по телефону.
Запах-то они прекрасно ощущают. Начинают воротить нос...раздражает. А по телефону не чуешь, чем пахнет от собеседника.
А бывает...я как-то раз с двух бутылок пива отключался.
Озеро.
Приготовления и разведение огня много времени не отняли. Да и спешить было особо некуда. Тишина, спокойствие, водка, неторопливая беседа.
Общение. Нормальное общение людей, которым нечего делить.
Я тоже чего-то говорю. Вместе со всеми выпиваю. Лью воду, если угли разгораются, и мясо начинает гореть…
Но…в то же время я сам-себе пишу записки или пою песенку…

Бензином пахнет весна и мыло...
Весну сам, собственноручно полил бензином, сам высек искру, и она сгорела, сгорела окончательно и бесповоротно. Мыло – тоже сгорело. Нечем смыть с себя пепел, и даже веревку нечем смазать.
Так надо. Остаться добровольцем в амбразуре своих «великих» планов и идей, наедине со злобой, на этот мир с его законами.
Скрывать, свои темные и меркантильные мыслишки за занавеской из благих намерений.
При этом искренне ненавидеть себя за это. Мой внутренний мир воняет плесенью.
И, я четко понимаю, что уже не бывать молодым. Что надо будет барахтаться в помойной яме города, пытаясь зацепится за глоток воздуха, не забывая при этом вылавливать из этой ямы кусок не успевший окончательно стухнуть.
В то же время, для людей,к оторые недалеко, сделан вид, будто всё нормально.
Что будто-бы ничего страшного не происходило и не случалось вовсе.
Время лучший доктор, утро вечера мудренее, чернота мысли пройдет, но не скоро, а пока, надо просто идти вперед. Не оглядываясь…

Пьём за светлое будущее. Начинается дождь. Быстро сворачиваемся и уезжаем.
День прошел как небыло.

Сообщение отредактировал Marishka: 09 июля 2008 - 18:09

[stace]

То, что снится... На тонкой грани между...

Мои сны - это повесть прошедших лет...


***

Мне снилось, что...


Я сидел в тени плакучей ивы на берегу реки, и рассказывал что-то темноволосому юноше. Он слушал меня внимательно, улавливая каждое слово. Он был серьезен - я видел это по его глазам.
Даже когда небо затянули тучи, и на зеркальную поверхность реки падали капли, он, невзирая на то, что ливень все усиливался, слушал мою речь...

Потом я заметил, что мы уже не одни: рядом с юношей примостилась девочка лет десяти, и смотрела на меня пронзительными голубыми глазами. Я замолчал на секунду, а позже продолжил свой рассказ.
Со временем люди приходили, сначала девушка, которая села немного поодаль от нас, но я знал, что она пришла сюда ко мне; потом седоволосый мужчина, и женщина с ребенком, и мальчишки с ободранными коленками, и еще, и еще, и все они садились вокруг меня...
Чего они хотели от меня?
Я смотрел в эти лица , и понимал, что все они чего-то ждут от меня. В этих глазах не было ни укора, ни зла, а была лишь надежда на что-то светлое, и если я этого чего-то светлого им не дам - то заберу у них и надежду...

И только в тот момент я осознал, что я - Иисус Христос.



***

Мне снилось, что...


Ночь.
Мы шли с тобой вдоль загрязненной и забетонированной реки. Красное зарево завода на противоположном берегу неприятно било по глазам. Ты одел очки, и велел мне повернуться к заводу спиной. Хотя я знала, что твои очки - всего-навсего повод, чтобы я туда не смотрела, и я смотрела на тебя, а ты смотрел на меня и щурился от слепящего света.
Идти уже было некуда. И абсолютно бессмысленно. Но мы шли. Просто так. Потому что нужно было хоть что-то делать.
Мы улыбались, мы смеялись, мы жили. Я почему-то знала, что жили последние минуты.
Где-то убивали, а где-то насиловали.
Где-то стрелялись, а где-то играли в русскую рулетку.
Где-то, обняв друг друга, пустив газ в комнату, засыпали двое...
Разница только в том, КАК ты проведешь эти последние минуты.

Просто не отпускай меня, ладно?



***

Мне снилось, что...


Война?
За что?
И с кем?

Над головой свистели пули,
я прижимал к твоей груди платок,
подаренный мне моей невестой.
На счастье.
Платок промок от крови насквозь,
и мне хотелось, чтоб ты выжил.
Но нужно было обороняться,
и я не знал, что мне делать:
пытаться спасти тебя
или выполнять приказ.

Ты прохрипел: "брось меня",
я так и сделал.

Но меня застрелили.
Ты же выжил.
И женился на моей невесте.

Я знаю,
Что по ночам
она иногда плачет,
и прижимает к груди
тот самый платок.
Береги ее.



***

Мне снилось, что...


Я засыпаю под огромным ангельским крылом, и ангел читает мне стихи вслух. Я сворачиваюсь клубочком и мурлычу. Мне тепло, хорошо и уютно. Мне кажется, что он меня любит.
Но звонят в дверь, и ангел уходит.
Я замерзаю. Холодно.
Он приводит свою белобрысую курву и сгоняет меня с кровати.
Выгоняет на балкон в 15 градусный мороз и запирает двери.
Завтра я заболею и буду чихать.

Кошачье сердце тоже нуждается в любви.



***

Мне снилось, что...

Весь мир иллюзия.
Кроме того,
что я люблю тебя,
а ты любишь меня.

Почему-то это был самый недолгий сон...



***

И на параллели этих миров,
На тонкой грани между ложью и былью,
Существую Я.
Хотя вся моя жизнь - это тоже чей-то сон,
На тонкой грани между ложью
И былью.

[ploxish]

Понравилось. Самый недолгий сон особенно, сам что-то подобное хочу написать, только в форме стиха. А вот про войну не очень, сам не знаю почему...

[stace]

Спасибо. Приятно, что читают. А про войну - про войну это обрывки из прошлых жизней... =(

[Стюард Летних Линий]

Ненавязчиво. Легко.
Самый недолгий сон..

[ploxish]

очаровательно

[stace]

тонко... тонко.. тонко...
капли. вот. да.

[stace]

Fata Morgana


Я - море. Ты - небо.

Зеленое море. Знаешь, это море такого темно-зеленого цвета, такого чистого, воистину морского цвета... В этом море можно утонуть, едва коснувшись теплой глади его воды. Бескрайнее, бесконечное, бездонное... Гребни волн, манящие, зовущие... Шум прибоя... Слышишь?.. Видишь?..
Небо... Простор. Необъятное, чистое, прозрачное. То чистое, лазурное, то хмурое, серое. Такое искреннее, такое таинственное... Всегда на виду... Играет оттенками, рисует вечность... Столько повидавшее небо.

Но мир переворачивается с ног на голову, и небо отражается в зеркальной глади моря, затмевая всю его глубину, проливаясь каждой своей частичкой, перетекая, переплавляясь, сползая вниз и исчезая... Небо проглотит море, и совершит проступок, впитав всю его зелень, всю его соль, всю его...

Я - небо. Ты - море.

Вода. Срывается. Падает. Летит?..
Вниз или вверх? Дождь или волны?

Какая, Зевс и Посейдон, скажите, какая разница?.. Ведь завтрашний день обернется линей горизонта и холодным солнцем, и все будет так, словно и не было никакого смешения миров, словно фата-моргана воистину оказалась всего лишь очередной выходкой злой колдуньи...

Я небо, ты море, я небо, ты небо, море, небо...

А м о R е...

Мне не б о...

[ploxish]

отлично. понравилось

[чугада]

в один из дней в мою аську ворвался юноша незнакомый..и оставил после себя лишь рассказ..надеюсь, он не был бы против его публикования..меня тронуло..
 ________24_87.doc (114К)
Количество загрузок:: 607 (с) Сергей из Риги

[stace]

ROCK-ANGEL




Бесконечное число чужих жизней. Бесконечное число индивидуально выстроенных миров. Плетеная нить, у кого-то тоньше, у кого-то толще. Ветше, короче, длиннее , крепче. Несметное количество перьев, моря крови, тяжелый груз памяти... Все что останется после нас - это память. И она будет во всем, чего касалась наша рука, будь то что угодно. Когда угодно. И зачем угодно. Она сохранит хорошее, и сотрет плохое, оставив немую благодарность за то, что больше никогда, слышите, никогда не повториться. У меня есть только сегодня. Только сейчас, которое станет вчера. Вчера обратиться в прошлое. Прошлое оставит память. А я... я сделаю то, что мне предначертано...


***


Солнечный луч падал сквозь стекла окон моей квартиры, падал на мои волосы... Медная россыпь, сверкая перед глазами, ложилась на плечо. Я приподнялась с кровати, поправила спавшую с плеч рубашку, запустила пальцы в волосы, и на какое-то мгновение закрывая глаза, подставила лицо утреннему солнцу. Затем отпустила руки, и медная волна упала мне на плечи. Откинулась на подушки, потянулась. Медленно, лениво встала...

Привычным движением погладила серебряное перышко на шее. Мой знак. Мой талисман.

На кухне так много солнечного света. Села на подоконник, и молча, в тишине, выпила чашечку кофе.

Ничего особенного.


***


"Новый пользователь на форуме?"

Да. Теперь здесь меня узнали под именем Rock Angel. И даже ты, тогда еще не знающий, кто я и что я, так до конца и не расшифровал такой простой ник.

Серебряное перо холодом прожигало мне кожу. Талисман ведь. Ангелы никогда не знают, что они ангелы. У них нет крыльев, и нет нимба. У нас есть только талант... Мы появляемся тогда, когда так необходимы, и исчезаем тихо, не оставляя следов, затирая о себе память, как о происшедшем во снах...

"Вам пришло новое сообщение", - гласила надпись...


***


А потом была крыша. И ничего и не было. Кроме ангела, Его, гитары и неба.

- Сыграй мне что-то, - попросила я, - сыграй м н е.

И прозвучало:


When she comes with a ghost of a smile,

And she roams through his eyes for a while,

Days turn as empty ground somewhere.

Bring the gods, line `em up one by one,

Turn the coin, sound the fife and the drum,

Break it down until kingdom comes back here...



Я заворожено наблюдала за ним. Каждое движение его пальцев, дрожь струн, звучание голоса, трепет его волос... Черты лица отпечатком ложились на недавно зажившее сердце. Серебряное перо упало ему на грудь, чтобы хранить, чтобы помочь совершить то, что было ему суждено...


***


И была ночь. Я куталась в его рубашку, а за окном хлестал дождь. Медная россыпь намокла и прилипла к лицу. Темнота холодом окутала комнату. А он спал, и серебряное перо грело его кожу. Я же сидела рядом, и держала его руку в своей. И хотела целовать его лицо, как целуют матери своих детей. Да не имела права.

Лунный свет падал на пол, хлестал дождь, волосы намокли.

А я куталась в его рубашку и держала его за руку.


There's a rise, there's a fall

Where the light hits the wall

Spins a shadow.

There's a rise, there's a fall

Where the light hits the wall

Spins a...


***


А еще было много хороших дней. И много теплых слов.

И дни, весьма скоротечно уплывая вдаль, оставляли по себе сгоревший хворост. Я сгорала. Я сгорала так, как сгорают ангелы, стремясь хранить и оберегать того, кого им вручил Фатум.

И серебристые перья моих невидимых крыльев, сотканные из белых и черных, так оставались на пепелище моих несбыточных мечтаний.

Ангелу не позволено иметь жизнь, подобную обычной.


***


Последнее перо выпало из моего крыла, сорвавшись с его груди.

Не более чем знак Фатума. "Пора".

И он перестал быть моим. Он, в принципе, никогда не был моим, как никто из тех, кого оберегали мои крылья. Сейчас они разжались. Пора разбегаться. Пора на волю.

И он начал забывать, кто я.

Я начала забывать, кто я.

Мы начали забывать, что...


А потом я нашла его рубашку на антресоли. И бросился в ноздри запах ночного дождя, да высокого вечера, и тонкий след серебряного пера...

И я вспомнила все. Только память. Назад... нельзя.


***


- Да что же ты делаешь! - он всегда появлялся в нужный момент и говорил нужные и правильные вещи. Главный ангел забрал лезвие из моих рук, отложил его, и присел рядом, заглядывая в самую глубину моих заплаканных глаз.

- Не знаю... Мне плохо... Мне так плохо... А я даже... даже вены вскрыть не могу...

Он взял мою руку в свою, и откатал рукав той самой рубашки. Пара-тройка царапин.

- Режь сколько влезет. Все равно ты умрешь тогда, когда тебе предначертано, все равно ты умрешь по-настоящему, только умирая здесь, еще раз и еще раз... ты должна жить, ты должна отыграть, это твоя роль...


Да, конечно, он был прав. Я умру через девять лет и восемь месяцев, точнее, погибну в автокатастрофе, да так, что от меня ничего не останется... А до этого ангел умирал еще сотни раз, сотни раз теряя свои крылья...






*****



Вскоре он стал рок-звездой. А я даже пришла на его концерт. Тенью мелькая на заднем дворе, я видела, как он выходил из дверей с той, которую любил и любит, с которой есть и будет. Я улыбалась. Он прошел мимо, и даже увидел что-то знакомое в моем лице, но когда обернулся, я растворилась... Нет, я не фокусник... Я просто растворилась в толпе.



Cut him down from that old poplar tree

Break the cord while he's looking at me

There's a cold wind blowing down through the meadow

And he's the dark where the day has been bleeding

The ink this page has been needing

You close that wood but it still casts a shadow...




В тексте использована песня Thea Gilmore "Even Gods Do".

[Marishka]

Рокантен - не плохой рассказ, но немного не связанный
stace - очень интересно почитать, мне понравилось всё, оригинально пишешь

[Daron Dolm]

проба - судить строго=)

ГРУСТНАЯ БАБОЧКА

Страшные сны. Еку мучают одни и те же кошмары. Небо в окне не предвещает ничего светлого – тот же дождь, те же цвета, как и всегда – серые и пустые. Погода являет собой мрачное действо из дождевых капель облаков налитых свинцовой тяжестью.

Ека не ест мяса, не ест овощи и фрукты, не пьет воду. Её глаза впали, а кожа стала бледно-серой. Когда Еке грустно, из глаз её течёт кровь, когда кровь высыхает – Еке всё равно грустно.

От прикосновения Еки, вся живность обращается в камень, а все камни обращаются в воду. Поэтому в мире в котором живет Ека не живут птицы и люди, так мало камней и так много воды.

Дом Еки стоит на озере. На деревянных сваях и окруженный лесом, он представляет собой мост соединяющий светлый берег озера с другой его, более темной стороной.

Деревья любят Еку, но они не разговаривают с грустными или глупыми существами, поэтому всегда молчат. Каждый раз завидев Еку, деревьям тоже становится грустно, оттого листья их всегда белы.

Бывает, случается так, что над миром Еки восходит Солнце, и она превращается в прекрасную бабочку. С крыльями вселенской красоты, всеобъемлющего света любви доселе невиданным ни одним живым разумным существом. Но с каждым восходом Солнца, в мир Еки приходят люди и убивают бабочку, забирая у Еки крылья из которых они делают заплаты для сердечно-ранимой души. Поэтому Еке всегда грустно, небо всегда серое, а деревья всегда молчат.

20.07.2008-МГР-19:16